Je n’étais qu’une seule chose. J’avais le cou cassé du violoniste et de la tourterelle. Les mains rompues du pianiste descendu de son instrument. Écrire dorénavant était sans signification aucune. Volée à sa musique, déportée vers le cinéma, elle se délavait sur les visages des passants qui ignorent tout de son existence. Telle était son extase : de n’être reconnue de personne et de se décomposer d’amour et d’indifférence.

Nathanaël